COMPARTIBLOG

A saga urbana de cada dia

2009-06-12T19:10:00.000-07:00

Sair de casa. Vento frio cortante da manhã. Pareço em tempo de não me atrasar. Incrível como chefes chegam cedo, quando chegamos tarde, e vice-versa. Primeiro bom dia do dia é do carroceiro com cara de ontem. Ele carrega umas tralhas indefiníveis e pergunta pelo Real. Fica pra outro dia.

Pequenas poças da grande chuva da noite passada ilustram o caminho. Procuro passar por elas. Gosto do barulho. Avisto o primeiro sinal ao longe; está vermelho, vou devagar pra abri-lo com a demora; o cara detrás não entende; primeira buzina do dia. As pequenas incompreensões do trânsito são microcosmos das maiores da vida. Passa apenas por não se colocar no lugar do outro. O apressadinho se posta ao meu lado, olha pra mim com cara de nojo, a minha não devia estar melhor, dois segundos se passam, cansamos de nos desafiar, o sinal abre e ele acelera forte, autoafirma-se e se vai.

Não tarda a vir a primeira fila indiana de automotivos, bem de acordo com a proposta da pós-modernidade: trabalhe muito, ganhe algum, compre um carro, preencha as ruas, enlouqueça um pouco, trabalhe mais, pague um analista, olhe pros ônibus lotados, conforme-se. Opa, essas divagações quase me jogam numa cratera. A prefeita disse que vai consertar quando as chuvas pararem. Até lá, salve-se quem e como puder.

Outro sinal. Esse trifásico, mais demorado. Vem um menino com panfleto escrito a mão dizendo “tô com fome”. Não desacredito, mas por que ele pega os trocados e não vai direto comprar comida? O marketing da miséria é eficiente: faz a gente questionar todos os nossos sonhos com Ibiza e Punta. Abriu.

Ai, tenho que mudar de faixa, se não, perco a entrada, mas o pessoal não deixa, o jeito é ir mudando aos poucos e agüentar os apitos prolixos de xingamentos. Deu certo quase em cima da ilha do Detran. Melhor assim do que de jeito nenhum. Pequena vitória na batalha da seleção natural do tráfego: sinto-me mais adaptado às idiossincrasias da urbe do que quando tinha só uma PPD e não uma CNH. Evolução da espécie bichus condutoris. Ilusão motorista, alegria passageira: passei em mais um buraco, tilintam no cérebro moedas vazantes – entrantes no bolso do cara da revisão.

Mais uma do capítulo “imagens do caminho”: um motel contíguo a uma igreja evangélica. Porta à esquerda, cai-se na perdição; porta à direita, encontra-se Jesus. Bem que me diziam, “quando eu era criança pequena lá em Barbacena”, que na cidade grande a gente encontra de tudo. Só não pensava ver tudo tão perto, ao lado, por cima, por debaixo dos panos, e dentro dos bolsos.

O sinal demora tanto. Dá tempo escrever dois parágrafos no córtex.

Carro ao lado. Um senhor de uns trocentos anos praticamente agarrado à direção. Ele quase a abraçava como se fosse lhe fugir. Deu pena imaginar seus filhos, netos e bisnetos preocupados se ele voltaria ou não pra casa diante da realidade inquestionável do risco incalculável que é ele ainda dirigir. Tomara tudo tenha corrido bem. Não quero negro meu humor.

Reparar o velho me fez desaperceber a ameaça iminente. Lá vinha, armado de borrifador apontado pra mim. Não teve jeito, não deu tempo, meus sinais espalhafatosos já não adiantaram, a água se espalhava no vidro. E agora, cadê as moedas, não as acho, o sinal vai abrir, o cara vai ficar indignado se não financiar sua droga, seus olhos vermelhos não parecem compreensíveis a qualquer explicação, sua mão estirada espera a resposta. Achei 25 centavos no assoalho, ufa.

Já saí há um tempão. Muita coisa aconteceu, mais ainda me passou pela cabeça. E o dia só está começando. E o meu chefe chegou antes de mim.

HUMORÁRIO ELEITORAL GRATUITO

2008-09-07T14:02:00.000-07:00

Não sei vocês, mas eu me divirto vendo o Horário Eleitoral. As figuras que lá aparecem, ou pela disfaçatez, ou pela absoluta falta de vergonha mesmo, chamam atenção. Algumas viram uma espécie de lenda urbana, dos quais a gente ouve falar, mas não sabe ao certo se existem - Pezão, Chico Cabáré e outros.

De todo modo, é curioso como os candidatos encenam papéis que claramente não correspondem a sua realidade; como são bonecos dos seus ventríloquos marqueteiros e acham que realmente podem nos enganar.

O jeito é rir dos caricatos.

COMPLEXO DE VIRA-LATAS REDIVIVO

2008-08-17T15:10:00.000-07:00

Tenho assistido às Olimpíadas - adoro - e me lembrei de Nélson Rodrigues (foto).

Às vésperas da Copa do Mundo de 1958, Nélson Rodrigues escreveu uma crônica que se tornou célebre, em que cita o "complexo de vira-latas" do povo brasileiro. O brilhante jornalista se referia a uma incapacidade do brasileiro de se impor, de mostrar o melhor, de deixar aparecer o seu talento e maestria. No caso, Nélson achava ser este o único impedimento a um possível título da seleção Canarinha no Mundial seguinte - já que o time era maravilhoso. O comportamento exageradamente humilde, acanhado, era para ele um aspecto evidente da personalidade verde e amarela, um traço do nosso acanhamento terceiro-mundista que obstaculava o brilho nacional. O título veio: para muitos o complexo foi superado. Na verdade, não.

O complexo de vira-latas se tornou um verdadeiro conceito sócio-antropológico; um assunto de interesse acadêmico até; pois calou fundo no sentimento dos observadores da nossa realidade. A identificação foi imediata: aquela sensação de "puxa, é isso mesmo!". Depois disso, sempre que o desempenho tupiniquim, esportivo ou não, mostra-se inferior às expectativas, lembra-se do complexo de vira-latas para, quem sabe, explicar o inexplicável.

No momento, a voz rouca de Nélson Rodrigues, vivo estivesse, deveria estar apregoando o complexo para explicar a performance do Brasil nas Olimpíadas de Pequim. Mais precisamente, a dos atletas que chegaram à capital chinesa com o rótulo de favorito. Essa palavrinha parece reavivar o conceito rodrigueano nos nossos representantes olímpicos. Como entender que os judocas João Derly e Tiago Camilo, campeões mundiais em suas categorias, tenham sido derrotados por adversários muito inferiores a eles? Ou como o ginasta Diego Hypolito, prestes a ganhar a medalha de ouro, no último movimento de sua apresentação, caia de bunda no solo?

Sobre Diego, companheiros de ginástica afirmaram nunca tê-lo visto cometer erro parecido, nem em treinos, onde a mesma sequência de exercícios é feita inúmeras vezes. Tiago, no último campeonato mundial que disputou, no ano passado, ganhou suas lutas todas por ippon - o golpe máximo do judô -, tal a sua superioridade. Derly, atualmente bicampeão mundial, teve que se prestar ao ridículo papel de perder e ainda ouvir abobrinhas do seu algoz durante a luta, o português Pedro Dias, que o acusava de ter saído com a namorada dele (Dias). São exemplos pontuais, apenas três, mas outros poderiam ser listados.

É óbvio que existem milhões de possíveis explicações para a derrota, no esporte e na vida. É claro que não só os atletas brasileiros sentem o peso do favoritismo e perdem por isso. Mas o esporte olímpico, particularmente este, tem mostrado com alguma assiduidade, demonstrações dessa síndrome do amarelão. O fato desses atletas não terem em suas carreiras regulares a mesma visibilidade que ostentam no período dos Jogos pode ser uma justificativa para que esses fatos aconteçam. Na Olimpíada todos os veêm e esperam deles a vitória; ainda mais no caso brasileiro, pois temos poucos na condição de favoritos.

Para encerrar, é interessante mencionar o exemplo do medalhista de ouro César Cielo, da natação. César é o protótipo da confiança, da personalidade de quem acredita em si mesmo, na sua potencialidade, e discursa de forma afirmativa, transformando o discurso em ação. Acho que o discurso de Cielo tem que preponderar como uma referência no comportamento esportivo e geral do ser brasileiro, em detrimento da retórica franciscana-forçada, que muitas vezes mais impele às desculpas antecipadas para o fracasso, do que ao respeito pelos adversários. Está mais do que na hora de enterrar-se de vez o complexo de vira-latas; de deixar Nélson Rodrigues descansar em paz.

A CAPACIDADE DE NÃO OLHAR PARA O LADO

2008-08-11T18:17:00.000-07:00

A capacidade de não olhar para o lado é aquela que todos têm. É a que nos faz desperceber a dor alheia; que evoca nossa indiferença; que mostra o que poderíamos ser, não tivéssemos sorte. Faz com que não cumprimentemos o conhecido, por mera preguiça de ser sociável. E aí a gente finge que não viu. É aquela que nos impede de ajudar o próximo que é estranho, mas que também é irmão; que nos faz tratar como estranho o irmão de sangue. E que disfarça o sangue social no ar público. A capacidade de não olhar para o lado gosta de ser confundida com objetividade vencedora, com tenacidade e coragem, mas não passa de frieza e covardia de espírito. Ocorre nas ruas quando misturamos os pedintes à textura das calçadas; nos ônibus quando não damos bom-dia ao parceiro de viagem e imergimos nas ondas digitais do MP3 - nosso bom companheiro moderno para quem não precisamos não olhar. A capacidade de não olhar para o lado só é menor do que a de só olhar para o próprio umbigo e depois achar que os males de convivência acometem apenas os demais.

ESPERANÇAS OLÍMPICAS BRASILEIRAS

2008-08-05T16:56:00.000-07:00

A seguir, a lista das principais esperanças de medalhas para o Brasil.

Atletismo: Maurren Maggi, Fabiana Murer e Jadel Gregório;
Futebol masculino;
Futebol feminino;
Ginástica Artística: Diego Hypolito e Jade Barbosa;
Hipismo: Saltos/Individual e Saltos/Equipes;
Judô: João Derly, Tiago Camilo e Luciano Corrêa;
Natação: César Cielo, Káio Márcio e Thiago Pereira;
Taekwondo: Natália Falavigna;
Tênis: Duplas/André Sá e Marcelo Melo;
Vela: Star(Robert Scheidt e Bruno Prada)/ RS:X(Ricardo Winicki)/ Laser (Bruno Fontes);
Vôlei Masculino;
Vôlei Feminino;
Vôlei de Praia Masculino: Ricardo e Emanuel, Márcio e Fábio Luiz;
Vôlei de Praia Feminino: Juliana e Larissa, Renata/Talita.

MINIMALISTA

2008-07-23T16:04:00.000-07:00

Moderados gestos tornam-se amplos,
Ações previstas viram imoderadas.

Tortuosos caminhos ficam retos,
Seguindo a linha de tua efígie.

O porvir temido das relações
Revelou-se pleno de possibilidades.

A mão tateia o insondável,
E a boca alcança o inconsciente.

Um passeio público

2008-04-11T18:11:00.000-07:00

Fui ver o início das celebrações pelo aniversário de Fortaleza, na Praça do Ferreira. Tinha tudo para não ir, pois caía aquele sereninho com cara de cama e soninho, mas não é que foi muito bom! Havia uma série de artistas espalhados pela praça, grupos de maracatu, crianças juninas, aqueles bonecos enormes que ficam batendo as mãos na cabeça da gente; enfim, uma zona.
No palco principal, apresentações breves, mas animadas. O mestre de cerimônias era Dílson Pinheiro, o "arroz de festa" da prefeitura. Não tinha muita gente, porque cearense tem medo de chuva, né; mas dois bêbados se destacavam. Eu os apelidei de Zé Birita e Maria Pinga. Eles dançavam pertinho do palco com uma alegria que só mesmo a cachaça justifica.
Minha mãe ganhou dois CDs autografados pela dupla Ítalo e Reno. O flanelinha só nos cobrou 1 Real e ainda ficou conversando frivolidades. E, para completar uma perfeita experiência antropológica, eu vi o maior travesti já nascido na face da terra. O(a) cara tinha uns 2,10m de altura, rebolava e levantava a saia para todos os carros que passavam ali no cruzamento em frente ao Passeio Público - incrível. E por falar nisso, ouvi essa música, Passeio Público, que eu nem sabia que existia, duas vezes. A música fala de Fortaleza, do próprio passeio e de Bárbara de Alencar - legal a bessa. Uma dessas audições foi através de uma banda chamada Aracê. Som curtido, cantora afinada e repertório ideal para quem quer ouvir algo ao mesmo tempo cearense e cosmopolita.
Quase ia esquecendo: no começo dos trabalhos, teve a inigualável combinação pastel + caldo de cana do Leão do Sul (a azeitona do pastel tem caroço). Um passeio bem divertido. Só lamentei não ter fotografado o travesti: ia ficar rico se vendesse a foto.

Pequeno poema sobre grande amor que virou fóssil.

2008-04-07T16:40:00.001-07:00

Bela menina-moça-amadurecendo;
Estágios que amo acompanhar,
Levemente aplacado.
Evocam-se suas palavras ditas,
Zoando no meu ouvido inconsciente,
Ampliando o imaginário:
Serenos espaços onde te contemplo,
Ombreada à adolescente que conheci,
Meses antes do tudo,
Bem antes do esquecimento.
Ria e desfrute da minha companhia,
Insistindo dia após dia.
Alcançando serenamente o distante sempre.

Tropa de Elite em inglês

2008-02-11T18:44:00.000-08:00

Tropa de Elite foi exibido com boa aceitação no Festival de Berlin. Mas hilária, e insossa ao mesmo tempo, foi a tradução das frases épicas do Cap. nascimento:
Tropa de elite-The elite squad
Pede pra sair-Ask to quit
O senhor é um moleque-You're a punk
O senhor é um fanfarrão-You're a buffoon
Nunca serão-Never will be
Põe na conta do papa-On the pope's account
Pega o saco-Bring the plastic bag
Safado-Asshole
Quebra essa-Can you see my point

Cubo de Água

2008-02-08T21:47:00.000-08:00

Achei simplesmente lindo o Cubo de Água, a sede da natação nas Olimpíadas de Pequim. E pensar que o Rio de Janeiro pretende sediar uma das próximas edições dos jogos. Não será muita areia para o nosso caminhãozinho?

Poema Ruffles

2008-02-08T20:52:00.000-08:00

A namorada gosta de batata empacotada,
Sabor salsa e cebola.
A salsa é parente do mambo,
A cebola me faz chorar.

Ela dispõe os cabelos cartesianamente,
Cada cacho em um espaço cósmico.
Julga-se gorda; detenho-me,
Minuciosamente, a procurar.
Não vejo. E me perco.

Ela diz coisas,
Que não sei nem repetir.
A salsa é parente do mambo,
A cebola me faz chorar.

A namorada emite sons únicos,
Intransferíveis para o papel,
De tão seus, meus.
Ouso lembrá-los

Temendo um dia esquecê-los.

A namorada entra no carro
De jeito engraçado,
Primeiro o “derrière”,
Perguntando:
“Você me quer?”
Eu rio; eu, mar.

Ela é carioca, às vezes;
Preguiçosa, quando convém;
Mulher jovem, ao respirar.
E eu...qual o quê?
A salsa é parente do mambo,
A cebola me faz chorar.

RUBENS GERCHMAN (1942-2008)

2008-01-31T23:44:00.000-08:00

O artista se vai, mas fica a sua obra contando sua visão de mundo para posteridade. O próprio Gerchman definiu com exatidão a relação tempo x arte: "Quanto mais o tempo passa
Mais atemporal fico.
Gosto das coisas fora do tempo.
Ofereço meu tempo à arte!"

UM PATO NA LAGOA

2008-01-28T18:01:00.000-08:00

Alexandre Pato, 18 anos. A mais nova promessa do futebol brasileiro é, na minha opinião, bem mais que uma simples promessa. Pato será um dos maiores atacantes da seleção brasileira e do futebol mundial. O garoto finaliza bem com a perna canhota, com a direita e cabeceia com uma precisão e potência raramente vistas. Além disso, Pato é veloz, joga para o time e tem habilidade. Um repertório que o qualifica como um atacante completo.
Tudo em sua carreira tem sido singular. Quando estreou como profissional, no Inter-RS, já foi o melhor em campo. Foi vendido para o Milan da Itália e teve que esperar seis meses, devido a questões jurídicas, para fazer o primeira partida, na qual também foi o destaque, marcando um golaço. Isso tudo com menos de 40 jogos como profissional. É bom prestar atenção no garoto desde já, pois é sempre um privilégio poder dizer que se acompanhou a carreira de um extra-série desde o princípio. No futuro poderemos nos gabar de ter visto o primeiro gol do Pato, o primeiro título de melhor do mundo, a artilharia da Copa do Mundo, etc. Não estou exagerando: Alexandre Pato não é um mero patinho feio na lagoa. Quem viver, verá.

O Andarilho

2008-01-05T07:01:00.000-08:00

Carlos caminhava sem pensar em nada. Passos aleatórios o levaram até à Rua Engenheiro Anjos Borges. Percebeu-se defronte à casa de sua amiga Karina. Da sua melhor amiga Karina. Não se falavam já há algum tempo; nada combinado, apenas um consenso tácito de que não dava mais. Nunca se deram muito bem, o que não impedia de se considerarem amigos. Seus gênios não combinavam: muito opinativos, teimosos, orgulhosos. Para ele, no entanto, o afastamento só realçava a condição dela de sua melhor amiga. Ela continuava sendo a referência viva dos piores e melhores exemplos; a fonte de frases inesquecíveis, não tanto por brilhantes, mas por serem dela. Carlos já não se ilude com a propaganda-afetiva- barata-de-novela-das-seis. Sabe que nem sempre o amor vence; que às vezes capitula ante à mesquinhez cotidiana. Mas os momentos que dividiram, os bons, de infindáveis madrugadas mergulhadas em sorrisos; os ruins, insultos trocados, vis acusações, tudo guardado na caixa-preta dos ressentimentos; eram indeléveis. Essa impossibilidade de esquecimento a tornava única. Ainda mais para um sagitariano típico – facilmente enfastiável e sem dificuldade para virar as páginas. Em dadas circunstâncias, Carlos só ouvia as palavras dela. Ainda hoje, quanto mais ali naquele instante, ecoavam em sua mente embotada de lembranças. Tentaram muito, diversas vezes, durante vários anos vencer essas dificuldades. Nunca descobriram ao certo a razão de tanta intriga e discórdia, de tanto amor resistente e improvável. Carlos gosta de pensar que era amor de mulher não correspondido; faz bem para o seu ego. Karina gosta de achar que nada é maior que a vaidade dele; faz bem para sua auto estima. Hoje, são amigos-de-Orkut e trocam mensagens encaminhadas para todos. Mas Carlos sabe: ela é ainda sua melhor amiga.
Durante o breve quarteirão da casa de Karina, seu coração batia nos ouvidos, mas não o impulsionava a qualquer atitude reparatória. “Não dá mais”, pensou. Dobrou a esquina.

2008-01-03T18:28:00.001-08:00

Meu sobrinho publicitário me explicou que isso é um Flyer de divulgação. Nada como ter um publicitário na família.

A negociação

2007-12-15T10:54:00.000-08:00

O dia era de Sol inclemente, desses que fazem a gente sentir o gosto de cada gota de suor. Viver em cidade grande não é para mim. Odeio o calor, as roupas ficando úmidas, a sensação constante de sujeira, mesmo tendo acabado de sair do banho. Junte a isso a modorrice das horas pasmacentas do pós-almoço. Quando se é garoto, não se sente essa preguiça digestiva e não se entende por que ela contamina a tudo e a todos ao redor.
Caminhava todos os dias rumo ao colégio rompendo essa serenidade forçada pelas proteínas nos estômagos coletivos.Eram uns cinco ou seis quarteirões – intermináveis devido ao Sol -, quase ermos de tão sinistros e quentes. Ia chutando carambolas, tocando campainhas, latindo para os cães das casas – todas essas bobagens próprias das crianças. Arrumava formas de maquiar a incoveniência diária. A rotina é a vestimenta social da chatice. Odiava aquela meia hora; apenas a tolerava através de uma espécie de transe em que tentava pensar nas coisas boas das horas posteriores.
No final desse percurso, havia um grande quarteirão, ornado de um lado por mansões, e de outro por um enorme muro. Por sobre este, certo dia, pulou um moleque desconhecido e veio ao meu encontro. Éramos dois garotos, lá pelos seus doze anos, sozinhos na rua deserta: eu, incomodado pelo Sol; ele, acostumado a tê-lo como testemunha de seus pequenos roubos. Eu sabia muito bem o que ele pretendia. Esperei, Estava pronto para reagir a qualquer atitude dele – mas apenas para reagir. Provavelmente, se ele nada tivesse feito ou falado, ficaríamos ainda muito tempo esperando um pelo outro, tentando não antecipar gestos.
- Me dá a chinela! Olhei para ele. Imaginei a fervura daquele chão, quando uma calma assustadora me assomou:
- A chinela eu não dou de jeito nenhum. Te dou o boné; é bom; é Pierre Cardin – como se ele soubesse quem era o tal.
Tirei o boné e o ofereci. Ele pegou e saiu correndo. Seu olhar nunca me saiu da memória, assim como minha reação calculista. Fui de uma frieza inorgânica, inconsequente - ele usava um canivete.

Paródia infame

2007-12-14T06:34:00.000-08:00

Criança é um bicho danado mesmo. Outro dia eu estava lembrando de fato interessante e achei valer a pena contar. Passava eu uma temporada em Ipu, onde meu pai trabalhava na época. Eu tinha ganho uma maravilhosa roupa do Homem-Aranha. Ninguém na cidade - ninguém mesmo! - tinha uma igual. Eu desfilava com a fantasia do meu herói favorito para cima e para baixo. O Homem-Aranha é legal porque tem um lado humano, falível, que o aproxima de nós, pobres mortais. As crianças não apenas são falíveis, mas às vezes são cruéis na sua ausência de politicamente correto; nem tentam disfarçar a inveja que sentem.
Eu atingira o auge do meu orgulho: tinha derrubado uma porta velha, vestido como o Aranha. Atribuíra isso, claro, aos meus superpoderes. Na minha mente infantil, vestido daquela forma, não havia como ser vulnerável. Até que ouvi a paródia maldita, entoada em coro pelos moleques invejosos: "Homem-Aranha, Homem-Aranha, nunca bate, só apanha." Como os odiei naquele instante. Talvez os odeie até hoje. Feridas no orgulho custam a sarar. Ainda mais no orgulho de um super-herói.

HISTÓRIAS DO TRANSPORTE COLETIVO I

2007-10-11T20:06:00.001-07:00

Não sei vocês, mas eu tenho uma incrível propensão para ter acompanhantes bizarros nos ônibus coletivos. E olha que eu sou a pessoa mais discreta do mundo. Quando acho minha janelinha, sento e viro a cabeça buscando as paisagens cotidianas da urbanidade, que a gente só vê com atenção mesmo dentro do coletivo. Mas não tem jeito: meus insólitos parceiros de viagem sempre me encontram. Contarei apenas o mais recente caso, verídico, e com esta humilde vítima que vos escreve, como testemunha.
A senhora já entrou falando alto no ônibus. Sabe aquelas pessoas para as quais todos olham e pensam: valha....Pois é, foi o caso. Não satisfeita, ela foi fuzilando o pobre do motorista com várias e sucessivas perguntas sobre o itinerário, o endereço que ela procurava, se ele fumava, tinha filhos, enfim, tudo o que vinha a sua mente inquieta.
Percebendo que o condutor já não conseguia mais dirigir e ouví-la, por segurança, ela achou por bem sentar-se. E logo onde? Isso mesmo, do meu lado. Ela pensava alto como se quisesse a minha compaixão em forma de resposta; eu, mudo – impiedoso. Então ela abandonou as sutilezas:
- Você já dormiu numa cama-box? Sabe como é? É bom? É confortável?
- Como, senhora?
- É....Tá vendo a loja ali de colchões? Eu tô com vontade de comprar uma cama dessas pra mim e queria uma opinião.
Não tenho a menor idéia de por que fui o escolhido, mas, passado o susto, respondi:
- Eu durmo numa cama-box. É uma boa compra. A senhora não vai se arrepender.
- E é caro, hem?
- É de solteiro ou de casal?
- Bem, eu sou solteira, mas eu tenho um namorado que às vezes dorme lá em casa.
Ela riu como se dissesse “também sou filha de Deus, né". Eu cada vez mais não acreditava que ela existisse.
- De casal é mais salgado o preço. Esse seu namorado tem que valer a pena.
Ela me olhou estranho e pela primeira vez naquele dia, e talvez nos últimos meses, ela não verbalizou seus pensamentos. Pegou sua bolsa, afastou-se de mim com um olhar assustado, e foi embora. Tive vontade de perguntar o que ela estava pensando, mas preferi ficar apenas com a minha suposição: “esse é mais doido do que eu”.

A GEOMETRIA DAS INTRIGAS

2007-09-14T20:00:00.000-07:00

A Reta e a Curva coinciram em um ponto cartesiano. Aproveitaram para trocar novidades:
- Olá, querida Reta, você sempre passando tão rápida e objetiva. Mal temos conversado ultimamente.
- É, não posso perder tempo com divagações curvilíneas. Você sabe que não suporto cincunlóquios.
- Nossa, então por que está a falar comigo agora?
- É que meu desenhista foi tomar café justo no ponto em que coincidimos. Não era minha intenção.
- Não se esqueça que, com meu formato poético e imprevisível, é impossível saber quantas vezes ainda nos encontraremos pela frente. A senhora não pode me evitar; no máximo atravessar-me sem cumprimentos. Evitar, não.
- Como reta, tenho a desvantagem de não poder evitar certos obstáculos do caminho, mas, por outro lado, orgulho-me de superar a todos sem desviar do objetivo final.
- Você se superestima. Esquece que dessa forma só pode viver no plano cartesiano. Sua transposição para o real é impossível: acabaria esbarrando no primeiro poste!
- No plano real posso existir, meu bem, apenas tenho que me restingir a espaços finitos. Em verdade, sirvo às mais belas obras da arquitetura moderna.
- Alguém já te falou de Niemeyer?
- Chega! Não dá pra discutir com você.
Continuaram suas trajetória preparando novos argumentos para o próximo encontro...

O INDEVIDO

2007-09-01T16:03:00.000-07:00

Antes de dormir,
O pensamento vem.
Logo ao acordar,
Ele está de volta.
Tenta, durante o sono voltar ao inconsciente,
Que também não o aceita.

Embotado pela distração da vigília,
Disfarça-se entre atenuantes
E deixa-me viver.
Mas espreita,
Pronto pra dominar.
Está sempre lá o indevido.

O que será?

A FOTOGRAFIA E A MENTIRA

2007-08-26T15:47:00.000-07:00

Existem milhões de amantes da fotografia. Eu mesmo, se não sou um amante, admiro-a respeitosamente. Flerto com ela de vez em quando, mas devo dizer que não sou correspondido. Mas não por isso tenho uma opinião polêmica sobre ela: a fotografia é uma mentira – isto já me rendeu alguns olhares estarrecidos. Antes de sair do blog irritado, veja por que acho isso.
Claro que a palavra ‘mentira’ vem aqui como um recurso sórdido pra fisgar sua atenção, peixe-leitor-blogueiro; ela não é exatamente perfeita para o caso, mas eu também não tenho pretensões parnasianas de palavras perfeitas. O mais preciso seria dizer que a fotografia é enganadora – pode ser que agora, suplantada a indignação inicial, os amantes da arte fotográfica tenham mais paciência pra acompanhar meu raciocínio.
Como mentira tomo aquilo que propositadamente ou não contradiz a verdade. Uma imagem é sempre real, desde que atestada pelo nosso olho ou por instrumentos técnico-tecnológicos. Então por que a fotografia é enganadora?
É simples: nosso olho capta imagens seqüenciadas, ainda que lentas, mas num mundo não paralisado; a fotografia, não. A lente da câmera retém instantes frisados, que nos passam despercebidos. Por isso, às vezes, somos surpreendidos por fotos em que não nos reconhecemos e que nos assaltam a credulidade.
Até pela revelação desse inesperado é que fotografia é arte; é tirar do universo do invisível momentos fantásticos e comoventes.

PRESENTE DE NATAL

2007-08-25T17:43:00.000-07:00

Parece que foi ontem aquele dia. Brincava alegremente com meus dois novos vizinhos, como se eles fossem da minha família. Criança faz amizade rápido como quem rouba. Embota comigo não fossse assim.
Alex e Victor eram como quaisquer outros meninos de nove e sete anos...Se bem que, não. Pra mim, eles tinham uma diferença: eram naturalmente simpáticos e tinham vencido minha desconfiança quanto aos garotos da minha idade. Não sei por quê, mas até os 15 anos, achava que só os mais velhos me compreendiam. Fazer amizades com os moleques contemporâneos era uma tarefa de gincana, para a qual nunca estava disposto. Muito mais fácil era ler gibis e tudo o mais que caísse às mãos; criar mundos imaginários e neles viajar como protagonista, coadjuvante e diretor.
Mas os irmãos mulatos, cariocas, espirituosos e divertidos, esgueiraram-se por entre as frestas da minha timidez e tornaram-se meus rivais favoritos no futebol – aquele da infância, com traves de chinelos e redes em outra dimensão.
Tudo ia bem até que o ano foi chegando ao final; e o Natal se aproximando; e com ele, o Papai Noel. Adorava o Natal, mas nunca fui muito com a cara do Santa Claus. Aliás, tudo que era demasiado bonzinho, amável e terno me soava forçado e inverídico. Mas que criança cética, Meu Deus! Bem, depois desse Natal, o velho barbudo caiu em total descrédito comigo.
Na minha cidade havia uma festa de Natal. As crianças iam encontrar o Papai Noel, ele as dava os presentes; elas saíam felizes da vida, o mundo fazia sentido e coisa e tal. A festa era no principal clube da localidade. O esquema não tinha muita complicação: os pais compravam os presentinhos, um gorducho se vestia de vermelho e branco, dizia how-how-how, e as ingênuas criancinhas ficavam achando que os agrados vinham direto da Lapônia até as suas mãos. É bem mais lúdico acreditar que um velhinho trouxe uma lembrança do outro lado do planeta do que aceitar que seus pais a compraram na liquidação.
O problema é que quando se é criança, a gente realmente crê nessas sandices. Meus coleguinhas de bola chamaram-me para a festa. Ela seria cedo, não atrapalharia o peru lá de casa, enfim... Eu fui. Mas meu nome não estava na lista, claro. Meus pais e os dos meus vizinhos não atentaram para o fato, e eu, inadvertido, embarquei todo feliz no programa de índio.
Meu nome era no final da ordem alfabética – algo normalmente ótimo – principalmente no colégio. Mas ali foi uma tortura: o insuportável senil chamou a todos, menos a mim. Padrastro Noel ficava no centro do salão, e as crianças em redor, sentadas no chão. O que parecia uma formalidade natalina transformou-se no meu coração infantil num símbolo de desprezo. Por que não me chamava? Ele podia me dar uma saboneteira, e eu adoraria. Talvez, se dissesse apenas meu nome e desejasse Feliz Natal, eu não lembraria, hoje em dia, de a todo Natal, olvidar aquele Natal.
É verdade: nunca o esqueci. Voltei pra casa diferente de como fui. Trouxe de presente a primeira grande sensação de rejeição da minha vida – isto a gente nunca esquece.